Schwabe

Bö­se Zun­gen be­haup­ten, Schwa­ben sei­en we­gen Gei­zes des Lan­des ver­wie­se­ne Schot­ten. Ich hielt das für ge­ring­fü­gig ü­ber­trie­ben, a­ber...

Vor ei­ni­ger Zeit lern­te ich den Bo­gen­schüt­zen Char­ly ken­nen. Ein zier­li­cher, un­auf­fäl­li­ger Herr et­wa in mei­nem Al­ter, von dem ei­ne ge­ra­de­zu ü­ber­wäl­ti­gen­de Ru­he aus­strahlt. Mit ei­ner be­ein­drucken­den sport­li­chen Ver­gan­gen­heit. Und ein Schwa­be. Er lebt da­von, daß er Lehr­gän­ge so­wohl im Bo­gen­schießen als auch in der Her­stel­lung des Sport­ge­rä­tes ver­an­stal­tet, und ver­kauft selbst her­ge­stell­te Bö­gen und Pfei­le.

Heu­te hat­te ich Ge­le­gen­heit, ihn in sei­ner Werk­statt vor den To­ren Mün­chens zu be­su­chen. Ein mit­telgroßer Raum, ver­schie­de­ne Ge­rät­schaf­ten zur Holz­ver­ar­bei­tung, di­ver­ses Roh­ma­te­ri­al, fer­ti­ge und halb­fer­ti­ge Bö­gen, nichts Spek­ta­ku­lä­res. An einer Wand wa­ren et­wa 100 Pfei­le auf ei­ner Sperr­holz­ta­fel mon­tiert, und Char­ly sag­te - auf mei­ne Fra­ge - mit stol­zer Be­schei­den­heit: "Des send so mei­ne Ro­bin-Hood-Schüs­se". Zu­erst ver­stand ich nicht, was er mein­te, a­ber die Pfei­le sa­hen al­le ir­gend­wie krank aus. Und dann sah ich es: Es wa­ren al­les Pfei­le, in die ein zwei­ter hi­nein­ge­schos­sen wor­den war.

- - - - ü­ber 100 da­von.

Als ich mich wie­der ge­faßt hat­te, frag­te ich ihn, wie man sich bei so ei­nem Schuß fühlt, und er sagte: "Die ersch­te paar mal fand i's toll, aber dann isch mer klar g'wor­de, daß i da jed's mal an guete Pfeil ka­putt g'macht hab, und dann hab i mi g'är­gert. Und i hab se dann am Schluß gar nim­mer mit heim g'nom­me."

Ein Schwa­be. Bis ins Mark.

Gesehen und darüber gestaunt im August 2007