Instinkt

  - Bin ich nur zu empfindlich? -  

    Ich nenne es… nein, das heb' ich mir für den Schluß auf.

    Im Su­per­markt. Die eng­ste Stel­le. Da steht eine al­te Da­me mit einem Rol­la­tor. Na gut, die kann nicht viel da­für, stu­diert mit al­ters­weit­sich­tig zu­sam­men­ge­knif­fe­nen Au­gen die win­zig ge­druck­ten Zu­ta­ten­li­sten auf den Tü­ten­sup­pen­tü­ten. Ich muß ans an­de­re En­de der Re­ga­le, ma­che Kehrt und sau­se außen rum, nur um fest­zu­stel­len, daß jetzt ein Pär­chen das an­de­re En­de des Gan­ges blockiert, eine schön brei­te Zwei­er­grup­pe ne­ben ih­rem Ein­kaufs­wä­gel­chen (man könn­te sich ja auf die­sel­be Sei­te stel­len wie das Wa­gerl, aber das wär' ja zu ein­fach), und dis­ku­tie­ren aus­führ­lich die Vor­zü­ge der ver­schie­de­nen Klo­pa­pier­sor­ten. Ei­ne Mi­nu­te. Zwei Mi­nu­ten. Ich räus­pe­re mich, sie schrecken auf, blicken ver­stört in mei­ne Rich­tung, und dann tau­schen sie die Plät­ze, blicken mich dank­bar­keit­hei­schend an und sind rich­tig be­lei­digt, daß ich jetzt auf dem Ab­satz Kehrt ma­che und wie­der zu­rück­sau­se, denn die al­te Da­me ist in­zwi­schen zu Pot­te ge­kom­men und rol­lert mit einer Tü­te Sup­pe Rich­tung Kas­se.

    Park­platz vor der Metz­ge­rei. Der ein­zi­ge Aus­gang ist mit zwei Fahr­rä­dern zu­ge­stellt, es ist ge­ra­de noch so viel Platz, daß sich ein Mensch mit Ein­kaufs­ta­sche in der Vor­hal­te durch­schlän­geln kann, und ge­nau dort, ja­wohl, in der Lücke, steht eine Zwei­er­dis­kus­sions­grup­pe aus einem g'stan­de­nen Manns­bild und ei­nem weib­li­chen Pen­dant, es wer­den ir­gend­wel­che Be­kann­te durch­ge­he­chelt, ich sa­ge nach ei­ner an­ge­mes­se­nen War­te­zeit "Dürf­te ich bit­te vor­bei?" - Man blickt mich zu­tiefst in­dig­niert an, dann sagt er zu ihr: "Wol­len wir den jun­gen Mann vor­bei­las­sen?" Sie er­wägt mein An­sin­nen in ih­rem Her­zen, dann nickt sie gnä­dig, und sie rücken etwa 5 cm aus­ei­nan­der, und als ich mich vor­sich­tig, vor­sich­tig durch den ent­stan­de­nen Spalt schlän­ge­le, da­bei ih­ren wo­gen­den Bu­sen mit der Ein­kaufs­ta­sche be­rüh­re, hebt sie die bu­schi­gen Au­gen­brau­en und röhrt "Öha, Sie gell!"

    Oder der kleine Park & Ride am U-Bahn­hof. Es gibt ein Bun­des­li­ga­spiel, und ein paar Bayern-Fans lun­gern he­rum, ich will mein Fahr­zeug ab­stel­len, weil ich noch eine Fla­sche Es­sig im da­ne­ben ge­le­ge­nen La­den ho­len will, aber es ist nur noch der Be­hin­der­ten­stell­platz frei, da wen­de ich - bzw. möch­te wen­den, aber ein Smart­phone-Zom­bie hat sich ge­dan­ken­ver­lo­ren über die Gas­se zwi­schen den be­setz­ten Park­rei­hen ver­teilt und läßt sich von mei­nen Ran­gier­be­mü­hun­gen nicht be­we­gen, auch nur ei­ne Sack­haa­res­brei­te zur Sei­te zu tre­ten… Zum Glück ha­be ich ei­nen Rück­wärts­gang.

    Und dann der Leer­gut­au­to­mat im Lidl. Ein 24-ka­rä­ti­ger Depp steckt be­stimmt 5 mal eine Wein­fla­sche hi­nein, be­ob­ach­tet fas­zi­niert, wie der Au­to­mat auf "Tilt" geht, und wan­dert zur Kas­se, um einen Hel­fer vom Per­so­nal her­bei­ru­fen zu las­sen, der dann hin­ter dem grü­nen Vor­hang ver­schwin­det und eine ma­gi­sche Hand­rei­chung ver­rich­tet, wo­rauf der Au­to­mat wie­der Fla­schen an­nimmt - nur um durch die er­neu­te Ein­füh­rung der näm­li­chen Wein­fla­sche wie­der in ei­ne Iden­ti­täts­kri­se zu ver­fal­len.

    Oder das Al­ler­här­te­ste. Fuß­gän­ger­am­pel vor der Bäcker­ei, ei­ne etwa 59-jäh­rige bull­dog­gen­ge­sich­ti­ge Da­me war­tet, das Fahr­rad an ih­rer Sei­te, auf das grü­ne Am­pel­per­sön­chen. Das zum Bür­ger­steig quer ste­hen­de Fahr­rad läßt zwi­schen sei­nem Schluß­licht und dem Am­pel­pfo­sten noch knapp einen hal­ben Me­ter Durch­schlupf frei. Da kommt eine Mama mit zwei Kin­der­rad ra­del­nden Kin­dern an, sieht das Mal­heur, ruft: "Kin­der, ab­stei­gen!", und spricht höf­lich zur Bul­len­bei­ßerin: "Könn­ten wir bit­te mal vor­bei?" - wo­rauf das Mist­stück mit dem Fahr­rad ei­nen klei­nen Ruck - nein, es ist eher ein mitt­le­rer Ruck - nach hin­ten macht, um dann ge­nug­tu­e­risch das Gor­go­nen­haupt zu­rück­zu­wer­fen. Da könnt' ja je­der kom­men, und wenn ich war­ten muß, bis grün kommt, sol­len die Drecks­gö­ren auch war­ten.

    Sind die denn al­le noch zu ret­ten?

    Aber ich ha­be jetzt er­kannt, was es ist. Die sind nicht bös­ar­tig oder blöd. Es ist der Arsch­loch-In­stinkt. Da kannst' ein­fach nix ma­chen.